Раздели мою боль, прошу.

Когда-то он мечтал написать книгу. 

Он не спал бывало по несколько суток, засыпал на пару часов и вновь просыпался. Он писал и писал, постоянно что-то добавляя , корректировал , улучшал сцены. 

Его недописанная книга заменила ему реальный мир. Книга с каждым днём становилась изящнее, слова - более мудрыми и красноречивыми. Он вложил в это дело всю свою душу , без остатка, став для окружающих черствым, равнодушным и безразличным. 

Все счастливые моменты. Все болезненные ситуации пережитые с...

Не знаю почему и как я до этого дошел. 

Уже не помню людей, не помню ситуацию, что зародило во мне это чувство. 

Не помню что могло положить этому начало. 

Я лишь помню, что когда-то хотел мира. 

 

Сейчас же во мне есть только ненависть. 

Чувство, которое по силе превосходит все остальные. 

Чувство, которое с того самого раза, никогда меня не покидает ни на секунду. 

Моя броня. Мой щит и меч. 

Я состою из ненависти. Живу ненавистью. Я и есть сама ненависть. 

Некогда маленький, доверчивый...

Знаешь, я ужасный человек. 

Все, без исключения все дорогие мне люди, так или иначе страдали от моих действий. Все , кому я был дорог были ранены от моей руки. Я никогда не хотел причинить им вреда. Я опасался за них. 

Итог всегда был разрушителен. 

Спасайся бегством. Беги. Беги как от чумы. холеры. Укрывайся за высокими, прочными стенами. Возведи баррикады. Сожги все мосты. Выстрели первым. Ведь если не ты, то я сделаю тебе очень больно. Я всегда несу одну только лишь чертову боль. Чем ты мне...

Голова устала. Я не могу. Хочу другой реальности. Я знаю только слово «хочу» но никаких действий я не предпринял. Я нахожусь на дне, вместо попыток подняться, я копаю глубже. Крики в пустоту раздражают песчаные стенки, провоцируя обвал, я погружаюсь еще ниже. Я кричу в пустоту, погружаясь, все ниже и ниже. Я истратил патроны, стреляя в небо, вместо того, чтобы пустить пулю в лоб. 

Я не принимал жизнь. Отторгал. Всячески препятствовал ей. Из-за неимения смысла в существовании сама жизнь стала...

Меня всегда смешили рассуждения доморощенных философов или практических анатомов, или чёрт знает кого – где находится у человека душа. Не в сердце: мускульный мешок достаточно изучен и ничего душевного там не обнаружено. Клапаны, предсердия, миокард, желудочки. Скукота, словом. В мозгах тоже ничего интересного: извилины, два полушария, мозжечок, гипофиз и так, по мелочам. И – никаких душ. Одна – физиология. Голая, так сказать. Хоть – потроши на нейроны. 

 

Душа, мои дорогие, – не внутри нас....

Шикарный 600-й «Мерседес», бликуя светом встречных автомобилей на чёрной блестящей лакировке, стремительно мчал по оснеженному ночному асфальту шоссе. 

– Какая машинка! – егозила Катя по салону автомобиля. – Вау! И бар есть с водичками! И – телик! И – холодильничек! 

– Катя, перестань! – резко крикнула Ирина. – Сядь нормально! Хватит ползать! 

– А что? – насупилась девочка. – Почему я не могу посмотреть? 

– Витя, ты можешь толком объяснить – куда мы опять сорвались посреди ночи?! Витя?! Ты меня...

Ариель страдала от одиночества. И силилась вспомнить, что-то ещё. Она жаждала знаний и воспоминаний. И она вспоминала, долгие беседы с самой собой старшей. Ведь она не раз проходила в будущее. 

 

Помнится она боялась встречи с самой собой, откуда-то у неё в голове взялась мысль, что нельзя с собой встречаться. И она рассказала об этом Илье. А Илья предложил ей прятаться под кроватью, когда старшая-Ариель входит к ним в комнату. Но вмешался, старший-Илья. Объяснив, что ведь она уже сама с собой...

Молодой человек идёт в скудном кутеже 

В каменных стенах, а навстречу незнакомец с каверзным вопросом,  

Что ведёт тебя? Может в небе белый свет.  

 

В ответ слышит он слово, боль.  

Вспомнит один из них богатый дом, а там порванная скатерть, мрачное детя у него пара печальных глаз и несколько прочтенных книг, новый мяч и нет от семьи заботы, крепких чувств.  

 

С часов падает вниз песок наступает сонный час. С часов сойдёт временной Атлант и спросит вновь, что есть у тебя?  

Сборник печальных...